Ich will dich. Ich will dich nicht. Ja. Nein. Irgendwie. Vielleicht. Jein. Ich kann das nicht. Wer sagt das? Ich. Zu mir. Zu dir. Woher ich das weiß? Ich weiß es nicht. Ich denke. Zu viel. Zu wenig. Zu falsch. Von mir. Von dir. Ich denke. Zu oft. An mich. An dich. Ich kann mich nicht entscheiden. Für dich. Gegen dich. Ich will dich. Ich will dich nicht. Zu sehr. Das ist ungesund. Sage ich. Zu mir. Niemals würde ich soetwas tun. Habe ich immer gesagt. Bevor ich dich traf. Bevor du mich ansahst. Bevor du mich berührtest. Bevor du mich küsstest. Du kannst nicht alles haben. Sagte ich dir. Und küsste dich. Mich kriegst du nicht. Sagte ich dir. Jetzt will ich alles haben. Von dir. Will dich kriegen. Ich weiß, ich kriege dich. Aber niemals so richtig. Niemals so ganz. Ich werde niemals alles kriegen. Weil du sie ansiehst. Weil du sie berührst. Weil du sie küsst. Du willst mich. Aber niemals so richtig. Niemals so ganz. Und du kriegst mich. Niemals. Niemals so richtig. Niemals so ganz.
Hirngelaber 